Entre el amor y el odio

Rosa Martínez

HAVANA TIMES — Cada vez son más frecuentes las groserías en nuestras casas, calles y barrios. No se si es que los problemas económicos del cubano actual se traducen en maltrato, gritos, gestos ofensivos, en fin, más violencia.

Ayer mismo presencié una escena vergonzosa no solo para la víctima, sino para cualquiera que tenga la desdicha de ser testigo.

Habían pasado unos minutos después de las siete de la mañana y yo, como siempre, corría para llegar temprano a mi primer turno de clases.

Pero una joven desgarbada tenía tanto o más apuro que yo, pues llevaba una carrera rapidísima al lado mío. Al parecer llevábamos el mismo destino, pero por más que intentaba estar a la par de ella, su juventud y delgadez me relegaban a la retaguardia.

Antes de llegar a la parada de la guagua, nuestro objetivo común, la muchacha de ojos iracundos sufrió un percance.

Antes de que sucediera la tragedia conseguí ver claramente su rostro que, aunque muy joven y lleno de vida, mostraba claramente las miles de preocupaciones que cargaba.

Rápidamente comencé a imaginarme la vida que llevaba. La creí una madre trabajadora, como yo, quizás soltera. Deduje que tendría más de un hijo, tal vez uno de ellos enfermizo.

Su salario, pensé, debe ser tan bajo como el mío, su ropa también luce desteñida y fuera de moda.

Como el 95 por ciento de las mujeres cubanas, trabajadoras o no, se debe gastar las neuronas pensando en qué hacer para llevar un plato de comida diariamente a la mesa.

Posiblemente hasta odie su empleo y está obligada a permanecer ahí porque no tiene quien la ayude, o deba lidiar con un jefe prepotente e injusto.

Debe estar enferma, me dije, porque mirándola bien su cara está pálida, o no se alimenta bien por alguna preocupación especial.

Todo eso pensaba cuando un niño de 5 años, más o menos, chocó a la joven, la hizo caer estrepitosamente y me sacó de mis pensamientos.

Rápidamente un hombre y yo la socorrimos, había caído sobre una de sus piernas y le resultaba difícil pararse por sí misma.

Estaba a punto de pasarle la mano por la cabeza para acomodarle el cabello, cuando miró desafiante al niño, también en el piso, y le gritó: “Maldito, perro sarnoso, casi me matas”.

Los pensamientos que había sobre aquella larguirucha desaparecieron súbitamente. Ya no me interesa a que se debía su cara triste. Ningún problema, preocupación o novedad familiar justificaba aquellas palabras de odio contra aquel pequeño, cuyo único delito era correr descuidadamente por la acera.